Las rosas de mi jardín, no son mías
surgen de un botón que guarda la vida
las pequeñas en casi perfecta simetría,
cereza en el centro, sonrosada alrededor
se van abriendo y ya su color palidece
crece su fragancia que se va extendiendo
caen libres los pétalos de las más viejas,
casi blancas, se marchitan en lenta agonía.
Más la belleza del rosal aún no desfallece,
yacen en la hierba ofreciéndome otro regalo
una gran alfombra verde, de lagrimas rosas,
un cuadro tan hermoso, que arranca las mías.
Andrew 05/2012
